Дзюнъити Исикава

Саори, в потёртой клубничной футболке, сидела на корточках у велосипеда с разболтанной цепью. За углом автомата с газировкой мелькнул Хирото — в руках он нёс пластиковый контейнер с перезревшими ягодами, купленными у бабушки из соседнего квартала. «Опять слетела?» — бросил он, ставя коробку на асфальт, где уже валялись ржавые гаечные ключи. Саори, не отрываясь от работы, протянула: «Дай ту, что с
Знаешь, иногда натыкаешься на такие истории, что потом неделю мозг переваривает. Помнишь ту осень, когда все вдруг стали одержимы какими-то сюрреалистичными байками? Вот прямо как будто кто-то взял обычную реальность, вывернул её наизнанку и подкинул нам под дверь. То ли атмосфера осенней хандры так подействовала, то ли авторы что-то крутое курили — но я, честно, залипал в каждую серию как в окно