Оксана Тараненко

Марк Бойко, следователь из киевского ГУНП, приехал на стройку возле Троещины в семь утра — рабочие нашли труп женщины в зацементированной яме. В кармане джинсов жертвы, опознанной как Анна Гончар, лежали ключи от «Славуты» 2005 года, пачка сигарет «Марлборо» и квитанция из аптеки на улице Дегтяревской. «Она не местная, — сказал Бойко напарнице, Ирине Шевченко, разглядывая грязь под ногтями
В селе Дубровка, затерявшемся среди сосен, пятнадцатилетняя Анна штопала платье у потрескивающей печки. Егор, её брат, на кухне возился с сломанным капканом, обдирая пальцы о ржавые пружины. «Папа третий день не возвращается», — бросила она, ковыряя нитку зубами. В ответ хлопнула дверь — на пороге стояли двое в шинелях с чужими нашивками. Выстрел пробил замерзшее окно, отец упал на порог,
Антон, студент-архитектор из Москвы, случайно садится в плацкартный вагон поезда №13, следующий до Киева. Рядом с ним — Оля, украинка с рыжими веснушками, которая едет на стажировку в столичную лабораторию. Они делятся едой: он протягивает ей вчерашние *поздняковские* пельмени в контейнере, она отламывает кусок домашнего медовика. «У нас в Харькове такие печки в хрущевках до сих пор топят
Оля, в помятой форме горничной, протирала перила на третьем этаже отеля «Марриотт», когда Влад, в дорогом костюме от Brioni, случайно толкнул её лоток с кофе. «Тебе платят за то, чтобы ты стояла как столб?» — бросил он, разглядывая коричневое пятно на рукаве. Она, не глядя, сунула ему салфетку: «А вам не говорили, что в лифте нужно смотреть под ноги?» На следующий день он потребовал увольнения
Оля, барменка из кофейни на Подоле, три года встречается с Максом, который монтирует звук для рекламных роликов. Он вечно задерживается в студии на Прорезной — там пахнет старыми проводами и пластиковыми стаканчиками от растворимого кофе. «Ты даже на ужин не можешь без наушников?» — бросает она, когда он в сотый раз включает ноутбук за кухонным столом. Макс молча отодвигает тарелку холодного
Андрей, водитель скорой из Киева, каждое утро начинал с прокуренного салона маршрутки и объезда пробок по Проспекту Победы. В кармане — смятая пачка «Примы», на панели — треснувшая иконка святого Николая. В больнице, где он забирал Ольгу, медсестру с татуировкой совы на запястье, вечно ломался кофе-автомат. «Опять кипятка нет? — бормотал он, стуча по аппарату. — Как вы тут людей лечите?» Ольга,
Вот как можно переписать историю, добавив эмоций и «человечности»: Знакомьтесь, Вика — 22 года, радиоэфиры по утрам, тусовки с подругами до рассвета. Жизнь — сплошной драйв, пока в один момент всё не летит под откос. Представь: она в прямом эфире шутит про топ-чарты, и вдруг — бледнеет, микрофон выпадает из рук… Скорая, госпиталь, диагноз, от которого мурашки по коже. Сердце, понимаешь,
Вот, история такая – двенадцать лет назад Федор крутил роман с Юлей Фокиной. Дочка главврача, папина принцесса, все дела. И всё вроде шло к свадьбе: она уже ребёнка ждала, он пытался собраться с мыслями... Ан нет, жизнь как всегда вставила палки в колёса. Помнишь, в тех старых «Волгах» педаль газа тугая была? Вот Федор на такой и вляпался в историю – врезался так, что мать Юли, Софья, погибла.
Знаешь, как иногда кажется, что деньги решат все проблемы? Вот история про человека, который в это свято верил. Представь: успешный бизнесмен, семья, казалось бы, жизнь удалась. Но как только он возвращается в родной город — бац! — узнаёт, что отец погиб при странных обстоятельствах. А ещё оставляет после себя старинный особняк, полный загадок. Ну, сын-то решил: продам дом, поправлю финансы — и