Марк Мерфи

Эми, официантка из лондонского кафе на углу Брикстон-роуд, трижды за день переклеивала скотчем треснувший экран своего телефона, когда к ней подошел Джейкоб в костюме, который явно сидел лучше, чем его потертая «Тойота» 2005 года. «Мне нужна жена на три месяца, — сказал он, разворачивая салфетку с номером её смены. — Твоя мать в больнице на Окленд-стрит, верно? Пятьдесят тысяч сейчас, еще столько