Кристофер Хиблер

Доктор Марк Слоан, патологоанатом с привычкой жевать мятные леденцы во время вскрытий, обнаружил аномалии в анализах пациента из клиники *Westside Memorial*. Покойный, 48-летний Гарри Бринкер, умер от «сердечного приступа», но в тканях печени нашли следы таллия. «Это не случайность, Стив», — бросил Марк сыну, детективу в потрёпанной кожаной куртке, пока они стояли в морге под мерцающими
Бенджамин «Бен» Мэтлок, седой адвокат в потёртом сером пиджаке, разбирает папки с делами в своём кабинете на втором этаже здания из красного кирпича в Атланте. Его помощница, Мишель Томас, в очках с толстыми линзами, ставит перед ним кофе в зелёной кружке с надписью *«World’s Best Lawyer»*. «Клиентка ждёт внизу, — говорит она, поправляя стопку документов. — Дорис Харпер. Обвиняют в поджоге
Представляешь, в Чикаго есть священник, который раскручивает преступления лучше иных детективов! Отец Даулинг — такой тихий, в рясе, но глаза-то у него зоркие, как у ястреба. Зайдешь к нему на исповедь, а он между «отпускаю грехи» и чашкой кофе вдруг спросит: «А что у вас в кармане, сын мой? Пистолет или просто конфетка?» Чутье у него — мама дорогая! Сестра Стив, его правая рука, вечно ворчит,
Знаешь, как это бывает? Хотела Лора Холт детективную контору открыть — умная, пробивная, всё по уму. Ан нет! Клиенты крутят носом: «Женщина-детектив? Да вы шутите!» Ну классика, да? Вроде 80-е на дворе, а стереотипы — хоть стену головой бей. Пришлось девушке выкручиваться — взяла да и выдумала какого-то Ремингтона Стила, солидного мужика-шефа. И офис тут же ожил! Тут-то и началось самое веселье.