Fernando Ayllón

Камила, владелица маленькой кофейной фабрики в Ла-Канделарии, каждое утро проверяла поставки зерен, пока не заметила, что её бывший парень Рафаэль внезапно стал совладельцем бизнеса. «Ты думала, я позволю тебе выкинуть меня, как пустую пачку сигарет?» — бросил он, развалившись в кресле её офиса с папкой документов. Мартина, её младшая сестра, работавшая официанткой в баре *La Esquina*,
Анна роняет чашку с чаем, когда видит две полоски на тесте. Крошки от печенья прилипают к полу на кухне хрущевки, где она снимает комнату. В храме Святого Пантелеймона, куда она ходит каждое утро, дьякон Дмитрий замечает, как она прячет рвоту за углом. «Ты бледная, — говорит он, поправляя епитрахиль. — В больничку сходи, а то прихожане шепчутся». В регистратуре поликлиники медсестра Лида, жуя
Альма, затянутая в потрёпанный плащ, стоит под дождём у входа в аптеку на улице Лавапиес, когда её хватают за локоть. «Ты знаешь, за что», — шепчет полицейский, сунув ей под нос фото окровавленного портфеля. Дома, в трёхкомнатной квартире с отслоившимися обоями, её муж Даниэль прячет папки с цифрами — транзакции через офшоры на Кипре. «Где ты был в четверг?» — Альма тычет пальцем в распечатку