Sameer Saxena

Рави, худой парень в потертой рубашке, каждое утро толкал тележку с глиняными *кулхадами* к своей чайной лавке возле станции Черчгейт. «Сахар – две ложки, кардамон – щепотка», — бормотал он, засыпая чайные листья в кипящее молоко, пока за его спиной торговец *панипури* выкрикивал цены прохожим в пыльных сари. Прия, его сестра, ворчала, развешивая студенческие конспекты по инженерному делу на
Рави крутит в пальцах потёртый медиатор, пока за стойкой чайной лавки в Джамму ждёт, пока закипит молоко с кардамоном. Его гитара с отклеившейся декой стоит в углу, прикрытая мешками с мукой. «Опять мечтаешь вместо работы?» — хрипит хозяин лавки Санджай, вытирая пот со лба тряпкой. В соседней библиотеке Прия раскладывает потрёпанные учебники по экономике, её сари пахнет нафталином от старых