Вольфганг Либенайнер

Елена Красу, сотрудница бухарестской типографии, каждое утро задерживается у киоска с газетой *Scînteia*, проверяя, не оставил ли Петреску, ее куратор, записку в корешке. Сегодня задание: слежка за Антуаном Делакро, французом из торговой миссии. Она пробирается в его номер отеля под видом горничной — крахмальный передник жмет под мышками. "Ваш чемодан, месье", — бросает, замечая в углу фотоаппарат «Зенит» с красной меткой на ремне. Позже, в кафе на улице Липскань, пьет эспрессо,
Знаешь, иногда кажется, что история — это сплошные громкие имена да парадные портреты. Наполеоны там, Александры Македонские... А ведь настоящие-то герои чаще всего остаются в тени. Вот возьми хоть этого типа — бедняга шатается по Праге в потрёпанном пальтишке, даже не догадываясь, что он, возможно, круче всех античных полководцев вместе взятых. Ну представь: идёт себе такой мужичок, газеты на него не охотятся, толпа не скандирует — тихий, незаметный. Спросишь имя, а он буркнет: «Швейк» — и