Мауро Морасси

Риккардо, механик с засаленными руками от машинного масла, чинил джазовый автомат в баре «Стелла» на окраине Турина. Хриплый голос певицы из динамика прерывался, когда он ковырялся в проводах отверткой с надломленной ручкой. «Опять эти американские штуковины ломаются», — бормотал он, вытирая лоб грязным платком. Анна, официантка в выцветшем переднике, ставила на стойку эспрессо: «Слушай, если