Фрэнк Лондер

Мисс Фриттон, директриса интерната, хрипло шепчет брату Элджернону, пока он чистит пистолет в кабинете: *«Если полиция заглянет в конюшню, нам всем крышка. Скажи Аманде, чтобы убрала следы копыт со двора»*. Девочки — рыжая Джейн, взъерошенная Мэйбл — уже тащат украденную скаковую лошадь через задние ворота, приманивая её морковкой из школьного огорода. В кладовке за спортзалом, где пахнет краской
Джорди Меррик, пятнадцать лет, таскает угольные мешки на доке Ливерпуля. Его отец, Томас, пропал в штольне два года назад — тело так и не нашли. Мать, Мэйбл, стирает бельё в цинковом тазу, пальцы в трещинах от щёлока. «Сходи к мистеру Харгривзу, спроси про расчёт», — бросает она, развешивая простыни во дворе-колодце. Джорди молча кивает, зная, что хозяин верфи снова отмахнётся: «Долги отца ещё не