Дмитрий Кырыкбаев

Айдар, в потёртой куртке с выгоревшими на солнце рукавами, каждое утро тащил ящики с сазаном в порту Актау. Его друг Ерлан, обмотав шею чёрным шарфом, смеялся: «Ты так и сгниешь здесь, пока твоё море воняет мазутом». По вечерам Айдар чинил дедову лодку «Жарқын» — краска слезала хлопьями, оставляя ржавые подтёки. В углу комнаты бабушка разбирала сети, бормоча про шторм 89-го, когда волны выбросили
Данияр копался в гараже отца в Алматы, разбирая коробки со старыми советскими инструментами. Под слоем машинного масла и пыли нашел потрепанный дневник деда — инженера, участвовавшего в строительстве рудников в 60-х. На странице с пометкой *"Шет-Уйли, 1964"* обнаружил схему тоннеля и фразу: *"Сарыарка не миф"*. Позвонил Айгерим, с которой пересекался на лекции в КазНУ:
Айгерим, 21 год, в синем фартуке с выгоревшим пятном на плече, разгружает коробки с чайными пачками в подсобке кафе на Жибек Жолы. За окном — ремонт тротуара, грохот отбойного молотка. Она замечает, как Даурен, ее сосед с пятого этажа, в рваных кедах и с рюкзаком «Adidas», спорит с водителем маршрутки: «Қайда барасың?! Тек шексіз тұр!» — тычет пальцем в навигатор. Вечером у подъезда он вытирает