Симерджит Сингх

Аша, 45 лет, стирает школьную форму дочери Прии на балконе своей хрущёвки в районе Бандра. Раджеш, её муж, разливает чай в потёртые кружки: «Соседи опять спрашивали, когда ты найдешь работу. Неудобно, что жена сидит дома, пока я один таскаю чемоданы в аэропорту». Аша молча развешивает мокрые сари на верёвке — накануне она подала заявление в рекламное агентство, скрыв, что последние 18 лет писала
Никка, в потёртом сари цвета маренго, копалась в старом комоде с резными ручками. Под слоем маминых шерстяных шарфов нашла конверт с выцветшими чернилами: *«Моей дочери — прочти после смерти»*. Рука дрогнула, когда услышала шаги за спиной. "Что ты там нашла?" — тётя Мина скрестила руки, глядя на пыльный конверт. Никка сунула письмо за пояс, соврав про старые школьные тетради. За окном,