Стивен Лонгхерст

Лена, библиотекарь из Бристоля, притащила друзей в полуразрушенный коттедж тёти Мардж. Том, электрик с обгоревшими пальцами от паяльника, ставил бутылку виски на стол: «Если призраки существуют, они ненавидят дешёвый алкоголь». Софи, беременная медсестра, щёлкнула выключателем — свет моргнул, но не загорелся. «Провода гнилые, — буркнул Том, — лучше бы плиту проверили». Лена достала старую доску с
Эмили, тихая сотрудница местной библиотеки с привычкой подкручивать очки на переносице, нашла в кармане старого твидового пальто записку: *«Встречаемся у дуба в полночь. Не бери телефон»*. Рядом с ней всегда крутилась Сара — рыжеволосая фотограф, снимавшая репортажи для газеты *«Вестник долины»*. Их диалоги начинались с бытовых мелочей: «Опять забыла вернуть «Джейн Эйр»? — бросала Эмили, протирая