Сачин Патхак

Раджив Шарма, 23 года, студент-программист из Мумбаи, застрял в общежитии лондонского университета на окраине Кэмдена. В прачечной под треск сушилки он нашел потрепанный блокнот с пометкой *«Воксхолл, 11.03»* и списком номеров, зачеркнутых красным. В кафе *«Brick Lane Brew»*, разбирая записи за чашкой чая с кардамоном, он услышал за спиной: «Ты не первый, кто рылся в старых делах Митры» —
Рия, студентка из Дели, зацепилась краем сумки за деревянную статуэтку Ганеши в лавке на рынке Асан. Продавщица Самира, в зелёном шерстяном шарфе, хрипло засмеялась: «Осторожнее, боги ломаются, а я счеты с утра не вывожу». Вечером они сидели в чайхане за кирпичным домом с треснувшими ставнями — Рия разглядывала отцовскую фотографию 1992 года, где тот стоял у храма Пашупатинатх. «Знаешь, этот
Пракаш, водитель авторикши с потертым сиденьем и треснувшим зеркалом, задел старуху в сари цвета горчицы на узкой улице возле рыбного рынка Мумбаи. Брызги от луж смешались с дождем, когда он выскочил из машины, бормоча: «Бхагаван, она же просто упала…» Тело лежало под фонарем, тень от зонта уличного торговца чаем колыхалась на асфальте. Пракаш сунул старуху в рикшу, прикрыв мешками с луком, запах