Федерико Алотто

Марко Риччи, детектив с хронической бессонницей, разглядывает фото трупа в переулке за рынком Кампо деи Фьори. На груди жертвы — выжженный символ, напоминающий перевернутый крест с зигзагами. Лука, его напарник в мятом пиджаке, тычет пальцем в пятно на снимке: «Это кровь или ржавчина?». Вместо ответа Марко достает из кармана смятый чек из бара, где третью ночь подряд пьет граппу. На обороте — адрес заброшенной часовни за Трастевере, переданный анонимным монахом. Подземные тоннели под церковью
Карим, он же Марко Винчи под прикрытием, сидит в задымленном кафе возле мечети в промзоне Турина. Его рука дрожит, когда он подносит стакан мятного чая к губам — вчерашний обыск в квартире имама Хасана оставил царапины на костяшках пальцев. «Ты пахнешь *кафиром*», — бросил ему подросток Али утром, чистя обувь у входа в молельный зал. Франческа из управления антитеррора звонит в 05:47: «Нашли следы гексогена в гараже за авторемонтом. Твои «друзья» торопятся». Забытая на тумбочке пропуск в