Сабина Босс

Лука чинил карманные часы в мастерской на улочке за вокзалом Цюриха. Запах машинного масла смешивался с ароматом кофе из термокружки с трещиной на ручке. «Ты же знаешь, что Альпы не убегут?» — Анна закатила глаза, перебирая бумаги в папке с логотипом банка. Ее каблуки стучали по кафелю, пока Лука доставал из ящика старую карту с пометкой *Zermatt, 1973*. «Смотри, тут есть тропа, которую закрыли после оползня. Если пройти через тоннель под Ротхорном...» — он провел пальцем вдоль красной линии.
Лена, дочь сыровара из деревни под Гриндельвальдом, каждое утро проверяла температуру в погребе, где зрели головки эмменталя. В пятницу, когда в кофеварке застряли зерна арабики, она заметила на снегу следы — не оленьи, с тремя когтями. «Опять медведи?» — пробормотала она, доставая старую берданку из-под прилавка. В тот же день Марк, инженер-мостостроитель из Люксембурга, нашел в опорах виадука Петрусса ржавый медальон с гравировкой *J. V. 1893*. Его напарник Эмиль, вытирая масло с рук ветошью,