Жером Боннель

Лукас, студент-архитектор, находит в подержанной книге Сартра из букинистической лавки на rue de Rivoli письмо с пометкой *«Для Жюльетты, 12 мая 1968»*. Внутри — стихи на обрывке газеты *Le Monde* и засушенная ветка сирени. Он решает разыскать адресата, спрашивая у пожилой продавщицы в очках с цепочкой: *«Вы помните, кто сдавал эту книгу? Она пахнет жасмином… или лекарством?»* Та пожимает
Ох, представляешь – будильник трещит в кромешной тьме, а тебе надо вскочить в такую рань, будто ты белка в колесе! Шесть пятьдесят утра, Карл! Это ж даже солнце ещё храпит за горизонтом. А Аликс, бедолага, вжаривает этот подвиг – не то чтобы звезда экранов, да и возраст уже не тот, чтобы городить такие фокусы. Ну а куда деваться? Из Кале, где она ночами корячится на подмостках, до Парижа, где эти