Илаида Дилан Челик

Эмир, худой парень в засаленной куртке, каждое утро пробирался через узкие улочки Бешикташа к полуразрушенному дому с треснувшей мозаикой на фасаде. Там, в подвале, пахло пчелиным воском и горелым фитилём — его свечная мастерская. "Опять заказ от мечети в Ускюдаре? — спросила Айше, соседка-студентка, разбирая корзины с лавровым листом. — У них же свои поставщики!" Он молча кивнул,