Евгений Чернышев

Артем, пятнадцатилетний парень из приграничного детдома под Коломыей, каждую среду пробирается через дыру в заборе к заброшенному складу. Там он забирает пачки «Примы», завернутые в полиэтилен, и передает их мужику на ржавом «Запорожце». Деньги прячет под треснувшей половицей в спальне — копит на дорогу до Львова, где, по словам соседки по койке Катьки, работает его мать. Степан Иванович,
Макс, бывший спецназовец, сидел в закопченном гараже на Оболони, разбирая «Макаров» с отпечатками масла на руках. Рядом Ира, взлохмаченная блондинка в потрепанной куртке, тыкала пальцем в распечатку с номерами машин: «Вчера этот серебристый Mercedes трижды кружил возле склада на Троещине. Документы проверил? Там печать кривая, как будто лепили пьяные». В холодильнике гудел мотор, на полке
Игорь, криминолог из Киева, сидел в кафе «Марьяна» возле Львовской площади, разглядывая фото с места убийства. На столе — остывший раф, крошки от круассана. «Смотри, здесь грунт смешан с глиной, — тыкал он пальцем в снимок, — это не городская почва». Его напарница Аня, поправляя очки, достала карту: «В радиусе 30 км глину берут только в селе Заречное. Там дачи, лесопилка». За окном моросил дождь,