Marcin Ziebinski

В старом варшавском районе Прага, заваленном пустыми банками из-под энергетиков, Марек, бывший IT-специалист банка «Финестра», ковыряется в серверах с ноутбуком, покрытым потёртыми наклейками аниме. Его находит Ола — кассирка с татуировкой совы на шее, которую уволили за попытку перехватить перевод мошенникам. «Ты видел их счета? — шипит она, разворачивая чековую ленту с числами. — Здесь не
Марта «М.» Мисевич, 30-летняя копирайтерша из варшавской хрущёвки, целыми днями корпит над рекламой дешёвых БАДов. Её мать, Ирена, каждое утро начинает с звонка: *«Когда ты уже купишь нормальные туфли вместо этих дырявых кед?»* — бросает она, пока Марта, заливаясь кофе из автомата у метро «Поле Мокотовске», прячет от коллег просроченные счета за свет. По вечерам она тусит с Камилем, своим
Анджей, водитель грузовика с потрескавшимся зеркалом на «Скании», замечает Еву на заправке под Люблином. Её «Полонез» заглох, капот дымит. «Засорился топливный фильтр», — бурчит он, ковыряя ключом в грязи. Она, учительница из Варшавы, предлагает кофе из синенького термоса: «Выпейте, а то руки дрожат». Он ворчит про ремень ГРМ, но садится рядом. Потом соглашается подбросить до Радома — «Только без