Jeanette Nordahl

Эбба, владелица потрёпанной фермы у границы с Германией, коптила окорок в сарае, когда её младший сын Томас принёс письмо с красной печатью. «Они требуют участок у реки к пятнице, — проскрипел он, разминая сигарету в кармане. — Иначе суд». Старший, Карл, в масляном комбинезоне возился с трактором: «Пусть попробуют забрать. Я их колёса сниму, как в прошлый раз». Эбба молча повесила мясо на крюк —
Лиза, в потёртой кожанке, копошилась в подвале дома на окраине Копенгагена. За ящиком с ржавыми гвоздями нашла блокнот брата Эмиля — страницы испещрены формулами и схемами дренажных систем. На обороте последнего листа: *«Стройка у канала — ошибка. Магнус врет»*. В кармане куртки нащупала смятый конверт с чертежами 1970-х, пахнущими плесенью. «Ты вообще спала на этой неделе?» — спросил Якоб, её