Альфред Л. Веркер

Джек Морроу, слесарь с перепачканными машинным маслом руками, клепал заклёпки на фабрике «Риверсайд Стил» с шести утра. После смены он задерживался у автобусной остановки, где Лина Харт, официантка из «Голубого фонаря», в потёртом жёлтом фартуке делила с ним бутерброд с ветчиной. «Уеду в Калифорнию, куплю грузовик», — говорил он, разглядывая трещину в асфальте. Лина, вытирая ладонью крошки с губ,
Вот как можно переосмыслить: Представь: звезда Бродвея, вся в блёстках и славе, весь Нью-Йорк у её ног… И тут бац — новогодняя ночь превращается в кошмар. Муж, скандал, выстрел… А на утро — просыпаешься не в тюрьме, а ровно на год назад. Машина времени? Нет, просто вселенная, видимо, решила подкинуть ей шанс. Типа: «Эй, подруга, давай попробуем ещё разок, а? Может, на этот раз не накосячишь?»
Знаешь, этот Мориарти — настоящий исчадие ада, ей-богу! Взял да и задумал провернуть аферу с королевскими алмазами прямо из Тауэра. Ну, ясно же — не ради наживы, а чисто чтобы Холмса на крючок поймать, заставить в его паучьи сети вляпаться. А вот это уже совсем мерзко: нашел какого-то флейтиста-гаучо, бродягу с южных окраин, и подбил того... девочку убить. Серьёзно?! Да как вообще в голову пришло