Ирина Бычкова

Сергей, редактор с пятичасовой щетиной, сидел в монтажной с видом на ржавые вентиляционные трубы. На столе — три пустых стаканчика из-под растворимого кофе, гирлянда проводов от камеры Sony 90-х. Марина, в потёртой косухе, ворвалась с папкой: «Каст уже на низком старте, но без драмы — полный швах. Говорила же, нужен конфликт!» За окном — промзона за ТТК, дождь стучал по жести. «К пятнице финал прикрутим, или Шубин нас к чёрту уволит», — бросил Сергей, ковыряя скотч на клавиатуре. В коридоре
Представь: парень лет двадцати с фотоаппаратом на шее, который в отчаянии свалил из Москвы — от мамы, что всё контролирует, и института, где он задыхался как рыба на берегу. Лето у бабушки в Ростове-на-Дону? Да это же глоток свободы! Город шумный, жаркий, пахнет акацией и чем-то неизведанным. И вот он, вместо лекций по ненавистной специальности, влипает в историю с местной журналисткой — та пишет о чём-то важном, а он… Ну, он просто снимал ворон на площади, но она увидела в его кадрах то, что