Нэйтан Миллер

Люка, 14 лет, каждое утро завтракает в крохотной кухне парижской квартиры на улице Монторгей. Его мать, Изабель, работает уборщицей в школе, куда он ходит. «Снова этот джемпер?» — бросает она, вытирая пятно кофе с плиты. Он молча поправляет рукав, зная, что денег на новую одежду нет. После уроков Люка прячется в библиотеке Шарля Лекурба, разглядывая трещины на потолке, пока не встречает Софи — новенькую, которая рисует комиксы про говорящих кошек. «Твоя мать похожа на ту женщину, что моет полы
Люк, 14 лет, каждое утро завтракает в крохотной кухне парижской квартиры на улице Мобер. Его мать, Элен, в спешке разогревает вчерашний кофе, крошит багет с джемом. «Не забудь ключ от подвала», — бросает она, застегивая фартук пекарни *La Douceur*, где замешивает тесто с пяти утра. После школы Люк моет полки с формами для выпечки, краем глаза наблюдая, как Элен спорит с поставщиком муки: «Вы хоть представляете, сколько весит мешок? Тащите сами, у меня спина — сплошной рубец». По вечерам они
Знаешь, иногда натыкаешься на такие вещи, после которых мозг будто встряхивают, как грязный ковер. Вот смотришь — вроде про маршировку, ну, шаг влево, шаг вправо, что тут особенного? А потом ловишь себя на мысли, что уже два часа сидишь с открытым ртом, будто тебе в детстве запрещали мультики, а тут вдруг показали. Честно, сначала думал: "Ну, опять метафоры про систему, контроль, всё это…". Ан нет! Тут такое — кадры врезаются, как осколки. Эти лица… Будто куклы на нитках, но глаза