Александра Ерофеева

Артём, механик из сервиса на окраине города, ковырялся в двигателе «десятки», когда Катя позвонила в третий раз за день. «Опять эти идиоты с работы достают?» — спросил он, вытирая руки об промасленную ветошь. «Всё норм, встретимся у метро в семь», — ответила она, но в трубке слышался хриплый смех и лязг металла. Вечером Артём ждал её у киоска с шаурмой, разглядывая трещины на асфальте. Вместо Кати подъехала чёрная «Волга»: «Твоя девчонка задолжала, — сказал лысый в кожанке, выдыхая дым. — Ищи
Знаешь, иногда кажется, что старые книги — как машина времени. Вот, например, история одной семьи помещиков… Сначала думаешь: ну, обычные дворяне со своими дрязгами. Но потом втягиваешься и понимаешь — это же не просто персонажи! Как будто автор взял лупу и высветил всю подноготную эпохи: и этот затхлый быт, и странные привычки, и то, как они барахтались, когда почва под ногами вдруг зашаталась после 1861 года. Меня всегда поражало, насколько мертвенными становятся их отношения со временем. То
Знаешь эти места, где время будто застряло в прошлом веке? Вот тут именно так — глушь, где даже новости в магазине утром обсуждают как сенсации. Танька, наша героиня, вроде и вырвалась из школы, а толку? Сидит теперь в местной больничке, бумажки перекладывает. Девчонка-то, между прочим, с огоньком: пишет тайком рассказы в потрёпанную тетрадку. То вампиров придумает, то про космос — да так, что мурашки. Но кому покажешь? Тут все заняты — картошкой, сплетнями да выживанием. А ещё эти малыши —