Шамир Тхахир

Адитья, бывший учитель из городка Махешпур, каждый вечер сидит у киоска Раджу, потягивая пережаренный чай с кардамоном. Его жена Шиврани исчезла месяц назад после ночной смены в аптеке «Ашвини» — нашли только разорванный сари с пятнами машинного масла. «Слушай, эти ублюдки из дома с зелёными ставнями видели её», — бросает он соседу Сунилу, разглядывая царапины на своём Enfield 1987 года. В
Представь: двое чуваков — Каси и Суни — врываются в эту бесконечную дорогу, рассекая на мотоциклах от душных пальм Кералы аж до туманных холмов Нагаленда. Солнце палит — шутки в сторону, а они всё крутят ручки газа, будто убегают не только от рутины, но и от самих себя. И ведь не просто так — там, за каждым поворотом, эти вечные вопросы: «Кто я?», «Куда лечу?», «Чё вообще происходит?». А эти