Джейсон Солтил

Лиза, в рваных джинсах и с банкой краски в руке, скребет плесень со стен дома на окраине Санта-Моники. Ее брат Джейк, пахнущий пивом и лаймом с ночной смены в баре *Driftwood*, бросает ключи на кухонный стол с пятном от кофе. «Опять соседи жалуются на шум? — спрашивает он, замечая записку под дверным ковриком. — Продали бы эту развалюху и забыли». Лиза молчит, вытирая кистью капли на старом холодильнике — том самом, где они в детстве хранили краденые конфеты. В четверг утрого Сэм, новенькая