В подъезде хрущёвки на окраине Москвы Олег, следователь с пятном от кофе на галстуке, находит в почтовом ящике конверт с фотографией детской площадки. «Опять чьи-то шутки», — бормочет он, но замечает на снимке свою дочь в красной куртке. Тем временем Катя, медсестра из 23-й поликлиники, стирает в тазу окровавленную форму, когда в квартиру врывается мужчина в чёрном: «Где сумка, которую Сергей
Вот, представляешь, жил себе Арсений Троепольский — трудоголик, каких поискать. Для него работа была всем: едой, любовницей, смыслом существования. Его дизайнерская контора гремела на весь город, клиенты чуть ли не в очередь выстраивались. А потом — бац! — как обухом по голове. Убили Федю Грекова, его правую руку, гения с мышлением как у Леонардо да Винчи в джинсах и очках. И самое жуткое?
Знаешь, иногда кажется, будто небо — это не просто синева над головой, а какой-то параллельный мир. Вот как для Кати с Михаилом. Она — стюардесса, он — заложник бесконечных бизнес-перелётов. Оба, вроде, живут на высоте десяти километров больше, чем на земле. Романтика? Ха. Скорее привычка закрывать глаза на то, как давит тишина после шума двигателей. В аэропортах-то проще — там чужие слёзы, чужие