Том Хью-Джонс

Стив Макларен, двадцатитрехлетний парень из Глазго, тушит окурки в жестяной банке из-под тушёнки возле обшарпанного общежития. Отец, Томми, в заправках от водки «Bell’s», орет на него за неоплаченный счет за электричество: «Ты думаешь, стихи накормят? Иди мешки таскай, как нормальные мужики!». По вечерам Стив прячется в библиотеке за углом от завода, где мать, Мэгги, моет полы. Там он пишет в тетрадь с вырванными страницами про ржавые пожарные лестницы и запах перегоревшего масла. В кафе «Red
Знаешь, иногда смотришь на человечество и просто диву даёшься. Ну вот серьёзно — эти ребята умудрились застолбить себе местечко и в ледяных адских торосах Арктики, и в душных джунглях, где воздух такой густой, что им можно ножом резать. То ли упрямство, то ли безумие, но факт: мы как тараканы всеядные — везде пролезем, да ещё и соседям по экосистеме улыбнёмся, пока их ресурсы… эээ… «одалживаем». Честно, я бы в амазонской жаре без кондиционера сутки не продержался, а они целые цивилизации