Вот, представляешь: 1240 год, где-то на стыке Руси и Польши копошатся тучи пыли — это орды Агатая, сына самого Чингисхана, уже нависли над Европой как проклятие. Всего пару рек переплыть, пару стен разрушить — и пиши пропало. Европейцы, конечно, в панике: "Шлемы на головах трещат от мыслей, как остановить эту лавину?" Отправили в Суздаль какого-то Стефана Краковского — поляка, говорят, с языком острым да дипломатичной улыбкой. Ну типа договориться, подмазать, золотом посыпать... Да
Знаешь, иногда натыкаешься на старые фильмы, которые будто пыльные открытки из прошлого — трогательные до мурашек. Вот смотрю эту ленту, а она... даже не знаю, как объяснить. Там всё просто: двое, обычные люди, их взгляды, вздохи, эти неловкие паузы, когда слова не нужны. Но чертовски честно! Помню, как впервые увидела сцену у окна — дождь стучит, они стоят в полуметре друг от друга, и такое напряжение между ними, что хочется крикнуть: «Да обнимите её уже!». Но нет, всё тоньше. Жесты,