В мрачную и загадочную эпоху древней Италии, когда мифы и реальность переплетались в едином танце жизни, начинается история, полная мистики и драматизма. Это время, когда мир еще не знал цивилизации в ее привычном понимании, а людскими судьбами управляли таинственные силы природы и незримые боги. На фоне величественных лесов и непреступных гор разворачивается эпическая сага о трех молодых людях,
Марко, 22 года, в рваной куртке с нашивкой анархистов, прячет листовки под прилавком семейной пекарни в Неаполе. Его сестра Карла, протирая прилавок тряпкой с запахом уксуса, шипит: «Папа снова спрашивал про пропавшие деньги из кассы». На площади Пьяцца-дель-Пополо полицейские в синих шлемах разбивают палатку студентов — девчонка в очках кричит, зажимая сломанный дрон: «Вы же сами учили нас
Франко Барбери, учитель географии из деревни под Сиеной, каждый вторник водит школьников на экскурсии к старым виноградникам. Его жена Анна развешивает белье на веревке между кипарисами, ворча, что сын Лука опять разбил коленку в футбольных матчах на пыльной площадке. Случайная помарка в избирательных бюллетенях — вместо фамилии политика-долгожителя «Барберини» напечатали «Барбери» — приводит к
Марио Франчезе, 23 года, таскает ящики с кальмарами на рынке Палермо. Отец, Сальваторе, ворчит за стойкой: *«Ты думаешь, море само в сети заплывает? Кому-то надо платить, даже если рыба воняет»*. По вечерам Марио заходит в бар *«Сан-Лука»* — потрепанные стулья, лимончелло в гранёных стаканах. Там болтает с Винченцо, кузеном, который развозит сигареты на ржавом «Фиат 127». *«Слушай, завтра в порту
Стефано, в заляпанном мукой фартуке, рубил кальмаров на кухне лайнера *Neptune Star*. Через иллюминатор мелькал Неаполь, но он не отрывался от доски — шеф-повар Гвидо уже дважды кричал про пересоленный бульон. Анна, официантка с подносом грязных бокалов, толкнула его локтем: «Капитанский столик требует ризотто с трюфелями. Только без грибов, у него аллергия». Стефано вытер лоб тыльной стороной
Ох, представляешь, обычный парень — охранник в этом помпезном миланском Дуомо, мраморном гиганте, где туристы толпами шаркают по мозаикам. И всё бы ничего: скучные смены, вздохи под куполом... пока не врывается она. Арабская красотка с глазами, от которых сердце в пятки — ну чистая магнетическая бомба! И знаешь, чем пахнет их первое свидание? Не лавандой итальянских полей, а порохом. Да-да, она