Колумб (2015)

Раджеш, 32-летний бухгалтер из Мумбаи, каждое утро просыпался под гудки машин на улице Локхандвала. Его стол был завален квитанциями, а на мониторе мерцала таблица с долгами текстильной фабрики. «Сбегу хоть на выходные, — сказал он коллеге Амиту, разминая затекшую шею. — Иначе сойду с ума». В пятницу он сел на поезд до Гоа без билета обратно. На пляже в Анджуне, потягивая кокосовый сок, он заметил Амину — местную девушку, торгующую браслетами из ракушек. «Море здесь всех лечит, — усмехнулась она, поправляя сари, выгоревшее на солнце. — Но ты выглядишь, как человек, который даже в отпуске считает часы».

Через три дня Раджеш снял комнату над кафе «Шанти», где мыл посуду в обмен на карри и чай с кардамоном. Однажды вечером за столиком у входа пьяный старик в рваной рубашке бросил на стол потёртую карту: «Тут раньше португальцы золото прятали. Но никто не верит». Они копали в мангровых зарослях за деревней ночью, боясь шума мопедов банды местного автозаправщика Викрама. Нашли ржавый ящик с письмами XVIII века и медным крестом. «Это не сокровища, — прошептал старик, разглядывая записи на латыни. — Это истории о тех, кто искал больше, чем деньги». Раджеш вернулся в Мумбаи через месяц, но теперь его чемодан пах солью, а в кармане лежал обломок креста вместо ключа от офиса.