Марокко (2021)

Юсуф, парень в засаленном комбинезоне, копался в ящике с бракованными шестерёнками из отцовской часовой мастерской в Касабланке. Нашел потрёпанную карту между стенкой и верстаком — на ней краснели пятна от чая, а углы были обгрызены мышами. "Время не в механизме, а в земле под ногами", — бросил отец, вытирая пот со лба тряпкой, когда сын показал находку. Юсуф проигнорировал, спрятал карту за подкладку куртки и отправился к мечети Хасана II, где Амина, его соседка с детства, торговала аргановым маслом. Она щелкнула его по лбу, заметив торчащий угол пергамента: "Опять лазаешь в хламе? Дай сюда — тут как в бабушкиных рецептах от мигрени знаки нарисованы".

На следующий день они сидели в кафе на улице Дерб-Султан, разглядывая карту под столом. Старик в джеллабе за соседним столиком вдруг кашлянул: "Ищите вход у колодца Аль-Барадия, где продавцы ковров храпят днём как муэдзины". Ночью, пробираясь через заброшенный двор с высохшим фонтаном, Амина наступила на рычаг под плитой — каменные ступени скрипнули, открывая ход. Юсуф чиркнул зажигалкой, осветив фреску с кораблём, плывущим по пескам. "Это не карта, это дневник, — прошептала Амина, проводя пальцем по цифрам 17:34, выцарапанным рядом с якорем. — Время тут… оно как координата". Сверху посыпалась пыль — чьи-то ботинки застучали по камням.