Конфедерат (2018)

Элайджа, чернокожий раб с плантации под Гринвиллем, каждое утро слышал скрип ржавого колокола над бараком — сигнал к работе. Его дочь Лила, 12 лет, прятала под половицей обрывок газеты с картой Севера, которую украла у надсмотрщика. «Пап, мы когда-нибудь дойдем до этой реки?» — шептала она, пока они копали траншеи для орошения. Элайджа, вытирая пот рукавом рваной рубахи, кивал: «До Огайо дойдем, только молчи». По ночам он шептал молитвы над потрепанной Библией Мэйбл, умершей от лихорадки прошлой зимой — страницы пахли дымом от костра, который она разводила, чтобы согреть дочь.

В Нью-Йорке Сара Хокинс, репортерша с рыжими волосами, вечно перепачканными типографской краской, рылась в архивах заброшенного склада в Бруклине. Она нашла коробку с фотопленками 1940-х: на них — лагеря с рабами в Техасе, цепи на щиколотках, дети в кандалах. «Этот снимок — билет на виселицу, если опубликуем», — сказал ей Маркус, беглец с хлопковых полей Алабамы, прятавшийся в ее квартире над автомастерской. Они спорили до рассвета: Сара настаивала на статье в «Нью-Йорк Таймс», Маркус же рвал копию черновика. «Твои редакторы продадут нас за пачку долларов», — бросал он, прислушиваясь к гудкам полицейских машин за окном.