Фестиваль (2018)

В палатке за кулисами Лола втирала пятно от вина на своей желтой куртке, пока Шив тыкал в калькулятор. "Сколько там осталось? — спросил он, глядя на пачку накладных. — Триста порций карри, два генератора сломалось, а Марк снова просит аванс". За стеной Гэвин, менеджер сцены, орал на звукорежиссера: "Ты хочешь, чтобы у барабанщика Bloody Vultures из ушей кровь пошла? Снижай верхние частоты, блин!" Дэнни, гитарист местной группы, рылся в ящике с кабелями, вытащил перегоревший предохранитель и швырнул его в лужу. "Эй, это мой ботинок!" — крикнула девушка из волонтеров, выдергивая ногу из грязи. Лола потянулась за сигаретой, но пачка была пуста. "Кто взял мои Marlboro?" — она толкнула ногой рваный рюкзак под столом.

Под дождем у фудтрака Дэнни столкнулся с Шивом, который пытался укрыть коробки с бургерами целлофаном. "Видел Лолу? — спросил Дэнни, вытирая мокрые дреды. — Она грозится отменить наш сет, если мы не вернем колонки". Шив засмеялся: "Она уже третью бутылку розового опустошила, спорим, к вечеру сама на сцену полезет?" Гэвин, промокший до нитки, ворвался в медиацентр, размахивая списком: "Где этот чертов Джеймс? Его техники снова перепутали расписание — хэдлайнеры в ярости!" Лола, тем временем, сидела на ящике из-под пива, слушая, как барабанщик The Stale объяснял, почему его установка не прошла звукоcheck. "У тебя два часа, — перебила она, зажимая телефон ухом. — Или играешь на акустике, или забирай свой хлам и проваливай". Запах жареного лука смешивался с горелым пластиком от перегруженных удлинителей.