Рывок (2018)

Ади, грузчик из джакартского порта, каждое утро протирал пот со лма тряпкой, пропитанной запахом рыбы и мазута. Его друг Рамадхан, ворча на жару, бросил ящик с консервами: «Слушай, вчера та девчонка из Сингапура опять спрашивала про тебя. Лина, кажется? Говорит, курьеры срывают доставку её посылок в порту». Ади молча кивнул — он помнил, как Лина, менеджер кафе на Clarke Quay, неделю назад пыталась объяснить ему на ломаном индонезийском, как найти коробки с кофе завалявшиеся под кипами джута. Её голос, смешивающийся с рёвом холодильников и гудками паромов, до сих пор звенел в ушах: «Если не отправим до пятницы, контракт сорвётся…»

В Барселоне Карлос, перепачканный акрилом, тыкал кистью в эскиз с видом на Sagrada Família, когда его перебила Эмили, студентка-искусствовед из Брюсселя: «Вы же рисуете не ту перспективу — тут колонны должны быть под углом 23 градуса». Джексон, инженер из Чикаго, закатил глаза, доставая из рюкзака смятый чертёж дренажной системы: «Парни, у меня тут данные из Джакарты — их портовые коммуникации похожи на ваш бардак. Если подключить испанские насосы…» Лина, глотая раф-кофе в сингапурском хостеле, листала письмо от Ади с фоткой затерянного ящика в трюме: «Нашёл. Но таможня требует документы из США — спроси у своего инженера».