Заметки с поля боя (2018)

Джон, бывший учитель из Огайо, ковыряет отверткой в полевом радио, пока Мэтт, худой сапёр с татуировкой «Lucky 7» на шее, раскуривает третью сигарету за час. Они застряли в заброшенной школе под Рамади — стены испещрены детскими рисунками, а во дворе ржавеет каркас автобуса. Ана, их переводчица, щурится на карту: «Там, за мечетью, ящики с маркировкой Al-Nur. Третий за сегодня». Мэтт бросает окурок в жестяную банку: «Сколько этих коробок таскать будем? Вонь, как в канализационной трубе». Джон молчит, собирая схему детонатора из обрывков проводов — его пальцы дрожат, будто от холода, хотя на градуснике +42.

Взрыв прогремел, когда Мэтт полез в грузовик за кофе. Осколки консервной банки впились в дверь, а часы на руке Аны остановились на 15:07. «Не трогай!» — Джон подтянул её за ремень, указывая на растяжку под сиденьем: взрывчатка примотана изолентой к аккумулятору. Мэтт, вытирая кровь с подбородка, выдавил: «Я проверял… Клянусь, там пусто было». К ночи они нашли склад — пять ящиков с проводами и тротиловыми шашками, заваленные пачками школьных тетрадей. Ана развернула листок с арабской вязью: «Завтра. Рынок. 500 метров отсюда». Джон раздавил карамельку в фольге — последнюю из посылки от дочери — и сунул чек в карман: «Грузим всё. Едем к реке».