Виолетт (2013)

Представь себе Францию середины XX века — всё ещё дышащую пеплом войны, но уже бурлящую идеями в узких улочках Сен-Жермен-де-Пре. Вот туда-то и врывается Виолетта — девчонка с огнём в глазах, рождённая «неправильно», но с упрямством, способным переломить хребет любому предрассудку. И встречает Симону… Ну ту самую де Бовуар, которая уже тогда ходила в иконах феминизма. И знаешь, что происходит? Между ними закрутилось что-то невероятное — не просто дружба, не просто страсть, а какая-то вечная игра в кошки-мышки. Виолетта — взрывная, неистовая, будто черпала слова прямиком из вулкана, а Симона — холодный расчетливый шторм, уверенная, что её перу суждено переписать историю.

Меня особенно цепляет, как они толкали друг друга в пропасть творчества. Виолетта выплёскивала в романах всю свою ярость против условностей, а Симона смотрела на это свысока, словно говоря: «Милый мой, ты ещё не видела, что такое по-настоящему перевернуть мир». И между ними — то искры, то лёд, то ссоры, которые длились месяцами. Как это часто бывает у гениев, да?

Знаешь, что самое классное? Их связь не умерла ни с годами, ни с изменами, ни даже с бешеными спорами о смысле свободы. Как будто обе понимали: эта странная дружба-любовь-соперничество — и есть топливо для их бессмертных текстов. Когда читаешь их письма, аж мурашки по коже — столько в них живого, горького, настоящего. Как будто наблюдаешь, как два урагана решили танцевать танго.

По-моему, именно такие истории и цепляют — без глянца, без хэппи-эндов, но с правдой, от которой комок в горле. Как же круто, что кто-то осмелился показать этих женщин не мраморными памятниками, а живыми — с трещинами, страхами и безумной жаждой оставить след в вечности.