Дополнительный день (2011)

Вот как можно переписать текст, добавив живости и эмоций:

Представь: каждый день в прокуренном трамвае мелькает одно лицо. Девчонка с рыжими прядями из-под шарфа, которая всегда садится у третьего окна. Джакомо, парень лет тридцати, уже месяц ловит её взгляд краем глаза — эти секундные пересечения взоров становились ритуалом. "Прикинь, она сегодня в зелёных колготках", — мысленно отмечал он, будто это что-то важное. А потом смеялся над собой: взрослый мужик, а трясётся как школяр, лишь бы не проронить "Привет".

И вот в тот день всё пошло наперекосяк. Она вдруг встала перед ним, пахну корицей и декабрьским ветром: "У тебя есть время на кофе?" Голос дрогнул, будто она тоже месяц репетировала эту фразу. Он только кивнул, ощущая, как ладони предательски потеют в карманах пальто.

За столиком всё рухнуло за десять минут. "Через неделю улетаю в Штаты. Навсегда", — выпалила Микела, крутя пустой стакан. Джакомо вдруг осознал, что разглядывал не её губы, а трещинку на помаде — мелкую деталь, которая теперь врежется в память. "Почему сейчас?" — хотел крикнуть, но сказал только "Понятно", глотая ком в горле.

На обратном пути в трамвае пахло её духами. Он смотрел на пустое третье окно и думал, как смешно: тридцать лет осторожности, а теперь рвётся наружу дикий, нелепый порыв. "А что если... — сердце колотилось в такт стуку колёс. — Чёрт, да кто вообще бросает всё ради призрака из вагона?" Но уже заказывал билет на сайте, пальцы дрожали на клавишах. Безумие? Наверное. Зато впервые за долгие годы — по-настоящему жив.