Дневники «Красной Туфельки» (1992)

Знаешь, иногда жизнь подкидывает сюжеты пострашнее любого триллера. Вот представь: Джейк, обычный парень, роется в вещах покойной жены — а там, между старых фоток и бижутерии, выскальзывает этот дневник. Алый, как кровь, обложка-то. Ну как не открыть? И понеслось...

Оказалось, его Алекс все эти годы носила в сердце не только его. Какой-то безликий строитель с участка, даже имени не запомнила — только жар в груди да встречи в полуразрушенных новостройках. Читаешь и аж задыхаешься: она ж между двух огней металась, как заяц перед фарами. Муж, который жизнь бы за неё отдал, и этот... призрак, что ли. Страсть против верности. И выбрала-то она, в итоге, третий путь.

Вот честно — после такого начинаешь по-другому на кофе смотреть. Сидишь, крутишь кружку в руках, и думаешь: а мы вообще кого-нибудь по-настоящему знаем? Даже тех, кто годами спит рядом на подушке? Эта хрень с дневником — она ж как граната без чеки. Нашёл — и всё, привет, новая реальность. Джейк-то теперь, наверное, каждую ночь просыпается в холодном поту: "А что, если б я не нашёл? Если б продолжал верить в наш идеальный брак?"

Страшно, блин. И как-то слишком по-человечески. Не киношные страсти, а вот эта серая обыденность предательства. Как будто соседку за углом такую историю выдумала — настолько жизненно, что мороз по коже.