Четвертый (1973)

О, вот это поворот! Представь: обычный парень, журналист, жил-поживал, и тут бац — судьба подкидывает ему выбор, от которого аж мурашки по коже. С одной стороны — втюхать правду всему миру про этих шикарных чинуш, которые войнушку развязать мечтают. Но тогда прощай, квартира в центре, уютный бар по пятницам и вообще всё, чем жизнь дышала. А с другой — заткнуться, сделать вид, что не видел, но зато сохранить эту самую сытную жизнь. Честно? Мне кажется, он каждую ночь теперь ворочается, представляя, как совесть будет глодать его изнутри, если сдаст назад. А с другой стороны — легко рассуждать, когда не ты сам в этой мясорубке. Вот реально, что страшнее: проснуться никем, но с чистыми руками, или каждое утро видеть в зеркале того, кто променял правду на мягкое кресло? Интересно, а я бы смог? Вроде хочется верить, что да, но... Знаете, как бывает — пока не окажешься в шкуре человека, все эти громкие слова как-то блекнут. Может, поэтому такие истории цепляют — они же про нас, про этот вечный внутренний раздрай, когда принципы упираются лбом в удобства. И главное — финал-то неочевиден! То ли он станет героем в глазах пары гиков из подполья, то ли его имя просто сгинет в потоке новостей. Жизнь-то, она редко как в кино — тут тебе и саспенс, и никаких гарантий ха-ха.