Помнишь, как в детстве некоторые моменты врезаются в память намертво? Вот у меня это — летние вечера с дедом. Он вечно что-то мастерил в сарае, а я крутился рядом, пытаясь ухватить обрывки его историй. Запах стружки, скрип старого верстака, его руки в масляных пятнах… Казалось, он знает, как починить вообще всё на свете — даже мою сломанную машинку из-под киндер-сюрприза. А ещё этот его смех! Громкий, с хрипотцой, будто из глубины живота. Когда я в сотый раз спрашивал про войну, он вдруг
Представь себе — холодный ветер гонит волны Дуная куда-то в сторону руин, а по берегу шаркают босые ноги. 1944-й, война уже выжгла всё, что можно, но эти пацаны... они как крысята, которые выжили после пожара. Сбились в кучу, глаза горят от голода и злости. Вначале воровали еду, потом — ножи, потом... Ну, сами понимаете, они ведь как губки — впитывают весь этот ужас вокруг. Видели бы вы, как десятилетка с гильзой вместо игрушки учит младшего заряжать обрез — смех сквозь слезы, честное слово. А