Фрэнк О’Салливан

Мейв О’Нилл, рыжеволосая барменша из паба «Дублинский уголок» в пригороде Бостона, каждое утро протирала стойку тряпкой с запахом прокисшего пива. За окном моросил дождь, а на кухне дяди Патрика шипел бекон. «Говорят, тут можно выменять историю на пинту темного», — бросил Джек Харпер, сын застройщика, впервые зашедший в бар в кожаной куртке, пахнущей бензином. Мейв, не отрываясь от разлива виски,
Лиам, в потрёпанной куртке с капюшоном, прячет забинтованную руку в карман, пока автобус №46 тащится через пробки на окраине Дублина. В сумке у него — конверт с вырванными страницами лабораторного журнала, пахнущий йодом и металлом. "Ты вообще спал?" — Шивон тычет пальцем в его синяки, доставая из рюкзака бутерброд с чёрным пудингом. "Не до сна, — он переключает канал на рации, —