Джессика Лю

Амир, водитель с потёртым брелоком «Сара» на зеркале, объезжал третий круг вокруг аэропорта Чанги, пока диспетчер хрипло кричал в рацию: «К терминалу 3, там японцы с чемоданами». Кондиционер захлебнулся, оставив стекла запотевшими от влаги. В салон сел мужчина в мятой рубашке, пахнущий карри. «Лучшее место для чёрного перца с крабом — не туристическое», — бросил Амир, сворачивая к Гейлангу.
Ли Вэнь, инженер MRT с потрепанным планшетом в руке, заметил трещину в стене тоннеля между станциями Lavender и Kallang. «Это не осадка грунта», — пробормотал он, проводя пальцем по шершавой поверхности. В кафе на углу Bugis Street его начальник, мистер Тан, стучал кофейной ложкой по краю чашки: «Вэнь, отчет по ремонту третьей платформы задерживается. Приоритет — график, не призраки». Вечером,
Мэй Лин, призрак в потёртой розовой кофте 1987 года, каждую ночь кружила вокруг заброшенного фуд-корта в торговом центре «Golden Lotus». Её прерывал Ах Бенг — зомби с полуоторванной челюстью, который спрятался тут после провальной попытки угнать мотоцикл у киоска с сатайем. «Ты же воняешь формалином, как тебя не поймали?» — шипела Мэй Лин, пока Ах Бенг ковырял гниющим пальцем в автомате с