Роджер Квок

В доке Гонконга пахнет солёной рыбой и смолой. Вон Фэйхун, в потёртом синем халате, разбивает ящики с опиумом, пока британские солдаты в красных мундирах стреляют в воздух. «Ты с ума сошел, Фэйхун! — кричит Ли Минь, его племянница, пряча за пояс нож с перламутровой ручкой. — Они уже забрали порт, следующий — аптеки!» На рынке утром торговка сушёными креветками шепчет Фэйхуну про подпольный склад
Цю Хуа, 14 лет, каждое утро покупает *даньтат* с яичным кремом у ларька возле станции метро Цим Ша Цуй. «Снова опоздаешь в школу, — ворчит продавец Ли, заворачивая пирожок в газету. — Вчера твой учитель звонил матери». По пути домой Цю натыкается на старую коробку с аквариумными рыбками, брошенную у мусорных баков за рестораном «Золотой дракон». Среди плавающих гуппи одна — с синей чешуей,
Чэнь Цзывэй, судмедэксперт с привычкой жевать леденцы от тошноты, вскрывает тело в морге Ваньчай. Вентилятор гудит, не справляясь с запахом формалина. На столе — женский труп в синей куртке, под ногтями застряли нитки красного шёлка. «Смотри, шов неровный, — тычет пинцетом в рану ассистентка Линь Мэйчэнь, — как будто шили без линейки». Чэнь молча достаёт из кармана смятый чек из аптеки на улице