Аджитабх Сенгупта

В Мумбаи, на переулке возле рынка Кроуфорд, 19-летний Риши торопливо перебирает груды старых радиодеталей в лавке дяди Санжива. «Опять опоздаешь на лекции, — ворчит Санжив, поправляя очки, заляпанные маслом. — Сначала допили схему для мистера Капура, иначе клиент передумает». Риши, пряча под столом потрёпанный блокнот с эскизами роботов, бормочет: «Через час закончу… Может, вечером отпустите пораньше? Хочу в порт показать Амине новые чертежи». За окном рикша кричит на пьяного туриста, не
Рави, худощавый парень в очках с потёртой оправой, торопливо записывал диалоги в блокнот за стойкой кафе *Chai Spot*. На фоне гудения авторикш и запаха жареных самос, он краем уха ловил обрывки разговоров клиентов — ссора двух торговцев специями о долгах, шепот студентки, боящейся признаться родителям в провале экзаменов. Дома, в крохотной комнатке над прачечной, он дописывал главы романа о жизни уличного художника из Гоа, приклеивая к стене заметки на хинди и английском. «Ты уверен, что это не