Сахар Долатшахи

Амир, механик из автомастерской на улице Фирдоуси, каждый день замечал девушку в чайхане «Зейтун». Она сидела у окна, чертила что-то в потрёпанной тетради, поправляя платок, сползавший на рыжие волосы. Её звали Лейла, училась в Тегеранском университете — проектировала мосты, но рисовала только прямые линии. «Почему не кривые?» — спросил он как-то, вытирая руки, испачканные машинным маслом.
Амир торчит на базаре возле лавки со специями, перебирает пакетики с куркумой. Запах кардамона въелся в рубашку. "Ты опять про Резу?" — Лейла дергает его за рукав, показывает на синяк под глазом. Ее брат исчез три дня назад, оставив в мастерской разбитый телефон и полусгоревший блокнот с цифрами: 34.8025° N, 48.5145° E. Амир глотает гранатовый сок, слишком кислый. "Вчера у гаражей