Полли Кемп

Энн Моррис, пятнадцать лет, протирает запотевшее окно в крохотной мансарде над пекарней. На улице — Ливерпуль, 1898-й: дождь стучит по жестяным крышам, мальчишки-разносчики спорят из-за медяков у трамвайных путей. В ящике комода, под стопкой штопанных чулок, прячет вырезки из *Liverpool Echo* — заметки о пропавшем брате Джеймсе. «Опять в газеты уставилась?» — басит хозяйка миссис Кларк, втаскивая
Дэнни вскарабкался на табуретку в мастерской на Чарльз-стрит, размахивая кистью, как шпагой. «Если Тёрнер смог продать закат за 300 гиней, мы выбьем 500 за эти груши!» — рявкнул он, тыча в холст, где вместо фруктов маячили абрис женских бёдер. Джек, сжимая в руке потрёпанный экземпляр «Листьев травы», сплюнул в жестяную плевательницу: «Ты перепутал натюрморт с портретом Энни. Опять». За окном