Бетиана Блум

Анайя, с рыжими волосами, перевязанными синей лентой, чинила треснувшую гитару отца Лукаса в крохотной комнате над пекарней. За окном в Боке кричали продавцы эмпанадас, а по мостовой гремели грузовики с мясными тушами. "Снова танцевала на углу Плаза-Доррего?" — Лукас швырнул на стол пачку выкуренных сигарет, пахнущих дешевым табаком. Девушка провела пальцем по зацепке на шали с блестками: "Заработала больше, чем твои «дела» в порту". Утром в её жестяной коробке среди монет
Альма, барменша из захудалого кабачка в Сан-Тельмо, каждую пятницу наблюдала, как Игнасио, гитарист из богатой семьи, заказывает «Фернет с колой» и оставляет чаевые под стаканом. Его пальцы в серебряных кольцах стучали по стойке в такт мелодии, которую он напевал сквозь зубы: «Твои глаза — как разбитые бутылки на мостовой». Она смеялась, вытирая пролитое вино тряпкой с запахом рыбы, а позже, стоя с подругой Софи у мусорных баков за углом, курила и сплетничала: «Ты думаешь, он тебя к себе на
Лукас, 28 лет, в заляпанной маслом куртке, ковырялся в моторе «Шевроле» в гараже на окраине Буэнос-Айреса, когда в дверь постучала Мария — студентка-архитектор с потрепанным рюкзаком. «Слышала, ты чинишь за еду?» — усмехнулась она, показывая на сломанный скутер. Он вытер руки об тряпку: «Только если это эмпанады с говядиной». Через три дня они сидели на скамейке в парке Палеermo, разглядывая ее эскизы многоэтажек. «Ты рисуешь дома, которых тут никогда не будет», — бросил Лукас, откусывая