Эрин Р. Райан

Марк, электрик с обветренными руками, копался в щитке под лестницей, когда наткнулся на заржавевший замок. "Чёрт, Зои, глянь-ка – тут целая комната за панелью", – бормотал он, тыкая фонариком в узкую щель. Студентка-архивистка, перепачканная пылью с потёртых коробок, просунула голову в проём: "Боже, эти цепи к полу приварены... Или это кровать?" За их спинами Рик, владелец дома, нервно теребил ключи – "Я ж говорил, старый хлам только, нечего там...". Его голос
В дождливом городке Эгдал, затерянном между фьордами, Магне, нескладный подросток в потертой куртке, таскает коробки в магазине стройматеринов. После школы он замечает, что рыба в местной реке покрывается язвами, а младший брат Лаурей, вечно возящийся с разобранным мопедом во дворе, кашляет по ночам. Однажды на обрыве Магне ловит молот голыми руками, когда грузовик срывается с тормозов — пальцы не дрогнули, хотя металл весил как три холодильника. «Ты что, думаешь, мы боги?» — хрипит Лаурей,
Сара, ветеран-медсестра с подрагивающими от усталости руками, и её пятнадцатилетняя дочь Шарлотта перетаскивают коробки с книгами и старыми фотоальбомами в двухэтажный дом на окраине Лавлока. Пол на кухне скрипит под ногами, а в гостиной пахнет бальзамом и пылью — окно над диваном треснуло, заклеено скотчем. Шарлотта на чердаке находит потёртый дневник Мэриэнн Брайт, умершей в 1962: *«Сегодня духи снова просят крови. Питер говорит, я должна остановиться, но доска не лжёт — она хочет её,
Эмма Дюваль, 16 лет, втирает пятно от вишнёвого сиропа на фартуке кафе «Базз», пока Джейк, коллега-бариста, бросает кофейные фильтры в мусорку. «Ты опять опоздала на утреннюю смену. Опять патрулировала?» — хрипит он, разбирая посудомойку. Эмма молчит, поправляя потертый рюкзак с торчащим из кармана куском нейлоновой веревки — самодельный коготь, скопированный с чертежей Шершня. Вечером, на крыше заброшенного химзавода за станцией Спрингвуда, она тренируется метать медные болты, оставленные
Бетси вскакивает в пять утра, пока в доме тихо, кроме скрипа половиц под старыми коврами. Она наливает кофе в синюю эмалированную кружку, замечает пятно ржавчины на раковине. Ее брат Томас спорит за завтраком: *«Опять корма не хватит. Продай участок у реки, хватит цепляться за этот песок»*. Бетси молчит, разминает больное колено — осталось с прошлой зимы, когда трактор провалился под лед. В городе, на заправке «Red Star», она меняет масло в пикапе, слышит сплетни от Мелани, владелицы
О, это вообще жесть – представляешь, пара придурков из Нью-Йорка, которые, видимо, пересмотрели «Реквиема по мечте», и какой-то химик-самоучка, решили, типа, создать наркотик мечты. Ну, знаешь, эта классика: тусили где-то в подвалах, колдовали над пробирками, а потом – бац! – всё полетело в тартарары. Как по мне, идея гениальная в своей безумности: ну кто ещё додумается тестировать эту фигню на себе, кроме как ребята, у которых кофе вместо крови в венах? Но вот честно – я до сих пор не пойму,