Sathish Krishnan

Викрам, парень из трущоб Дхарави, каждое утро пробирается через узкие переулки, заваленные пластиковыми бутылками и обрывками рекламных афиш, чтобы успеть на смену в автомастерской. Однажды, пряча шрам на руке под засаленной тканью, он сталкивается с Амишей — дочерью местного политика — у ларька с чаем. «*Ты же не отсюда,* — бросает она, разглядывая его потрепанные кроссовки. — *Почему врешь про работу в порту?*» Викрам отводит взгляд, переключая тему на перегретый двигатель её скутера, но
Аарти Шарма, девушка из узких переулков Джайпура, каждое утро протирала пыль с плаката Boeing 747 в своей комнате, пока её отец, Раджеш, возился с проржавевшим мопедом во дворе. «Опять эти учебники вместо помощи? — ворчал он, вытирая руки тряпкой. — Вчера миссис Гупта спрашивала, когда ты замуж выйдешь». Аарти, закалывая волосы шпилькой от матери, бросала через плечо: «Скажи, что я выйду, когда научусь сажать самолёт в грозу». Она тайком ездила на автобусе №45 до аэропорта, где дежурила у